pessoa_reis Joana. Não, não é cansaço... Não, não é cansaço... É uma quantidade de desilusão Que me estranha na espécie de pensar, É um domingo às avessas Do sentimento Um feriado passado no abismo... Não, cansaço não é... É eu estar existindo E também o mundo, Com tudo aquilo que contém, Como tudo aquilo que nele se desdobra E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais. Não. Cansaço por quê? É uma sensação abstrata Da vida concreta - Qualquer coisa como um grito Por dar, Qualquer coisa como uma angústia Por sofrer, Ou por sofrer completamente, Ou por sofrer como... Sim, ou por sofrer como... Isso mesmo, como... Como quê? Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço. (Ai, cegos que cantam na rua, Que formidável realejo Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!) Porque oiço, veja Confesso: é cansaço!... 000914 ... Joana. «NÃO, NÃO É CANSAÇO...» Não, não é cansaço... É uma quantidade de desilusão Que me estranha na espécie de pensar, É um domingo às avessas Do sentimento Um feriado passado no abismo... Não, cansaço não é... É eu estar existindo E também o mundo, Com tudo aquilo que contém, Como tudo aquilo que nele se desdobra E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais. Não. Cansaço por quê? É uma sensação abstrata Da vida concreta - Qualquer coisa como um grito Por dar, Qualquer coisa como uma angústia Por sofrer, Ou por sofrer completamente, Ou por sofrer como... Sim, ou por sofrer como... Isso mesmo, como... Como quê? Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço. (Ai, cegos que cantam na rua, Que formidável realejo Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!) Porque oiço, veja Confesso: é cansaço!... 000914 ... Joana. Hmmm... I reckon one huge text like this in a complete foreign language is quite enough for you all. Damn this stupid 'blather' key... always alluring me to click it twice (unavoidable little thing it is, yes). Ok. Time for translations now. Back in a second. 000914 ... I am SO bored No, it's not tiredness... It's a quantity of disillusion Which penetrates me in the kind of thinking, It's a turned-over sunday Of the feeling One holiday passed in the abyss… No, tiredness it is not… It's I being existing, And also the world, With all that it contains, Like everything that in it unfolds And in the end it’s only the same thing varied in equal copies. No. Why tiredness? It's an abstract sensation Of the concrete life- Something like a scream To be given, Something like an angst To be suffered, Or to be suffered completely, Or to be suffered as Yes, or to suffer as… That’s it, as… As what? If I knew, this false tiredness wouldn’t be in me. [Oh, blind men who sing on the streets, What formidable barrel-organ That one’s guitar, and the other viola, and her voice!] For I listen, see I confess: it’s tiredness!.. {Ricardo Reis - a.k.a. Fernando Pessoa} 000914 what's it to you? who go blather from